Слепой монах брел по дороге.
Любовь он в мире не нашел.
Уж в кровь давно истерлись ноги.
Путь к пропасти его привел.
Ее не видел, бил он палкой
И слушал звук поющих трав.
И вид его был очень жалкий,
Кто вел его, тот был не прав.
Вдруг деву он увидел ясно.
Она его манила так,
Что он подумал, ведь напрасно
Я не влюблялся – был дурак!
Он повернул и шел за нею,
Она качала головой.
Неужто я любить посмею,
Ведь я совсем не таковой.
Когда монах вошел в селенье
И в двери храма постучал,
Ему сказали, что спасенье
Он в деве этой повстречал.
Но кто она, никто не знает -
Монаху дали кисть и холст:
-Ты нарисуй, вдруг, кто признает,-
И проводили на погост.
Он рисовал лицо и брови,
Глаза, улыбку и перста.
-Ну, посмотрите, вышло что ли?
Всю ночь старался, до утра.
-Так Матерь Божья твой хранитель,
Ведь ты икону написал.
Она чудесный избавитель,
Ты не напрасно ночь не спал.
- Я написал? Она похожа?
- Ты что не видишь это сам?
- Спаси, помилуй меня Боже!
Бог не дал жизнь моим глазам. . .
|
